DALTON TREVISAN
Nasceu em Curitiba, a 14 de junho de 1925. Formado em Direito, mas dedica-se ao comércio. Em sua cidade natal, onde tem residido, fundou e dirigiu Joaquim, uma das revistas mais importantes do após-guerra, que circulou entre 1946 e 1948.
§ Bibliografia:
- 1964: Cemitério de Elefantes;
- 1965: O Vampiro de Curitiba;
- 1968: Desastres do Amor;
- 1969: A Guerra Conjugal;
- 1972: O Rei da Terra;
- 1974: O Pássaro de Cinco Asas;
- 1975: Abismo de Rosas;
- 1977: A Trombeta do Anjo Vingador;
- 1978: Crimes de Paixão;
- 1979: 20 Contos Menores; Primeiro Livro de Contos; Virgem Louca, Loucos Beijos;
- 1980: Lincha Tarado;
- 1981: Chorinho Brejeiro;
- 1982: Essas Malditas Mulheres;
- 1983: Meu Querido Assassino;
- 1984: Contos Eróticos;
- 1988: Pão e Sangue;
- 1994: Ah, é?; Dinorá;
Ainda Publicou o romance Polaquina (1985).
Uma Vela para Dario
Dario vinha apressado, guarda-chuva no braço esquerdo e, assim que dobrou a esquina, diminuiu o passo até parar, encostando-se à parede de uma casa. Por ela escorregando, sentou-se na calçada, ainda úmida de chuva, e descansou na pedra o cachimbo.
Dois ou três passantes rodearam-no e indagaram se não se sentia bem. Dario abriu a boca, moveu os lábios, não se ouviu resposta. O senhor gordo, de branco, sugeriu que devia sofrer de ataque.
Ele reclinou-se mais um pouco, estendido agora na calçada, e o cachimbo tinha apagado. O rapaz de bigode pediu aos outros que se afastassem e o deixassem respirar. Abriu-lhe o paletó, o colarinho, a gravata e a cinta. Quando lhe retiraram os sapatos, Dario roncou feio e bolhas de espuma surgiram no canto da boca.
Cada pessoa que chegava erguia-se na ponta dos pés, embora não o pudesse ver. Os moradores da rua conversavam de uma porta à outra, as crianças foram despertadas e de pijama acudiram à janela. O senhor gordo repetia que Dario sentara-se na calçada, soprando ainda a fumaça do cachimbo e encostando o guarda-chuva na parede. Mas não se via guarda-chuva ou cachimbo ao seu lado.
A velhinha de cabeça grisalha gritou que ele estava morrendo. Um grupo o arrastou para o táxi da esquina. Já no carro a metade do corpo, protestou o motorista: quem pagaria a corrida? Concordaram chamar a ambulância. Dario conduzido de volta e recostado á parede - não tinha os sapatos nem o alfinete de pérola na gravata.
Alguém informou da farmácia na outra rua. Não carregaram Dario além da esquina; a farmácia no fim do quarteirão e, além do mais, muito pesado. Foi largado na porta de uma peixaria. Enxame de moscas lhe cobriu o rosto, sem que fizesse um gesto para espantá-las.
Ocupado o café próximo pelas pessoas que vieram apreciar o incidente e, agora, comendo e bebendo, gozavam as delicias da noite. Dario ficou torto como o deixaram, no degrau da peixaria, sem o relógio de pulso.
Um terceiro sugeriu que lhe examinassem os papéis, retirados - com vários objetos - de seus bolsos e alinhados sobre a camisa branca. Ficaram sabendo do nome, idade; sinal de nascença. O endereço na carteira era de outra cidade.
Registrou-se correria de mais de duzentos curiosos que, a essa hora, ocupavam toda a rua e as calçadas: era a polícia. O carro negro investiu a multidão. Várias pessoas tropeçaram no corpo de Dario, que foi pisoteado dezessete vezes.
O guarda aproximou-se do cadáver e não pôde identificá-lo — os bolsos vazios. Restava a aliança de ouro na mão esquerda, que ele próprio quando vivo - só podia destacar umedecida com sabonete. Ficou decidido que o caso era com o rabecão.
A última boca repetiu — Ele morreu, ele morreu. A gente começou a se dispersar. Dario levara duas horas para morrer, ninguém acreditou que estivesse no fim. Agora, aos que podiam vê-lo, tinha todo o ar de um defunto.
Um senhor piedoso despiu o paletó de Dario para lhe sustentar a cabeça. Cruzou as suas mãos no peito. Não pôde fechar os olhos nem a boca, onde a espuma tinha desaparecido. Apenas um homem morto e a multidão se espalhou, as mesas do café ficaram vazias. Na janela alguns moradores com almofadas para descansar os cotovelos.
Um menino de cor e descalço veio com uma vela, que acendeu ao lado do cadáver. Parecia morto há muitos anos, quase o retrato de um morto desbotado pela chuva.
Fecharam-se uma a uma as janelas e, três horas depois, lá estava Dario à espera do rabecão. A cabeça agora na pedra, sem o paletó, e o dedo sem a aliança. A vela tinha queimado até a metade e apagou-se às primeiras gotas da chuva, que voltava a cair.
ESTÉTICA
“Vampiro de Curitiba”, Dalton Trevisan situa suas narrativas na cidade em que nasceu, vive e se esconde do público e da publicidade. Espécie de “comédia humana” em tom menor, a série de livros que vem publicando registra o “outro lado” de um burgo ainda provinciano, habitado por seres perdidos na cinzentice do cotidiano, que a retina penetrante do ficcionista recolhe e traz à luz. Não raro, é o fato verídico, o acontecimento rumoroso, presenciado ou não, que se transforma em contos de superior fatura, onde se imprime o selo característico do autor. [1]
Nenhum comentário:
Postar um comentário